роман. точка

Полуторолетним, двухновогодичным
Измотаны нервы безумным романом,
Считайте, что я говорю о личном,
Вот так, площадно, вгрызаюсь в раны.

Этил пью литрами, до кондиции,
До пальцев сломанных, осколков в мякоти,
Чтоб стёрлись лица все. Стерлись лица.
Чтоб растворились в кровавой слякоти.

Бинтов не надо, несите скальпели,
Боль здесь не в рифму, плевок здесь, жало.
Иди ты, нежная, к такой-то матери!
И к своей тоже. Она заждалась…

Зачем вы с чувствами? Я не с победами…
Ах, с утешением? Заткните глотку!
Вас предавали, как меня предали?
Тогда садитесь со мной пить водку.

А у меня теперь не сердце – «кардио»
Комок из мышечной стучащей ткани.
Куда вы с нежными? Я снова в партии
В которой «пальцами. Себе. И сами.»

Что скажешь, милая, рогов не ставила?
Она вокруг тебя весь год шарахалась!
Ты просто изредка с ней дурью маялась?
Уж лучше б, нежная, ты с нею трахалась.

Семнадцать месяцев и одновёсенно
Парила, падала, страдала, рыпалась
Любовь. Теперь она покрылась проседью,
Коростой, тлением. И в соль рассыпалась.

Сейчас вы скажете: «Эй, покороче,
Зачем расписывать? Рвать надо сразу.»
Здесь слишком много даже точки.
А значит,
будет
обрывок
фразы