Акварель

Вновь над Сеной мостов переулки,
Ароматный цветущий каштан,
Мягкий шелест волны на прогулке
И знакомый Латинский квартал.

Льется свет, по-французски, неспешно
Я шагаю по rue de la Harpe,
Где в кафе провожаю ушедший,
Ожиданьем тянувшийся март.

Прежний столик и чашечка кофе,
Да газета в шестнадцать страниц,
Зазвенят каблучки по дороге,
Раззадоривши щебетом птиц.

И ласкающий бархат ладоней,
Нежность губ за ненужностью фраз,
Беспощадный бег времени стонет,
Застывающий в верности глаз.

Как художник писал за мольбертом
Силуэт твой прозрачностью дня,
И парил я дыханием ветра,
За спиною тюльпаны тая.

Как в забвеньи слетели одежды,
Лепетали незримо уста
Сокровенную клятву надежды,
Что оставит загадкой весна.

Я к свистящим турбинам Де Голля,
Ты к воздушным воротам Орли,
И скользит по щеке капля моря,
Под крылом одиночества дни.

В мемуарах заплаканных окон
Все мгновенья хранит наш апрель,
И молитвою клятвенный шепот,
А в глазах лишь твоя акварель.