Там, в толщине небесной сферы,
Ожил беснующийся гром.
Лишь часть своей огромной меры
Принес к земле скупым дождем.
И захлебнулись в струях серых
Дома и уличный проем.
Я, по промокшим подворотням,
Скупыми каплями распят,
Принадлежа к продрогшим сотням,
Бреду куда-то наугад,
Как будто вытолкнут в исподнем
На мирный горестный парад.
Ненужных мыслей колоннады
Возводит мой усталый мозг.
Свет догорающей лампады
Нахлестами дождливых розг
Погашен... Много ли мне надо?
Долой мажорство! К черту лоск!
Я задыхаюсь! Свежесть ранит!
Как странно: сумрак, а свежо...
Иссякнет грусть. И радость канет,
Мерещится, что обнажен...
Но - барабанит! Ба-ра-ба-нит!
И я, почти, заворожен...
Дождь
© Copyright: Иван Быков, 2007
Свидетельство о публикации №107030600655
Свидетельство о публикации №107030600655
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
