Зима на землю сыплет блёстки,
Затихло всё, везде покой,
Лишь постовой на перекрёстке
Стоит с протянутой рукой.
Один среди ночных пейзажей,
Большого города слуга,
Стоит у нас с тобой на страже
В дожди, морозы и снега.
Ему бы в отпуск на полгода,
Ему бы денег – миллион.
И вот тогда была б свобода,
Тогда бы разгулялся он.
Но он не может по-другому,
Он призван Родине служить…
Подайте денег постовому,
Он тоже очень хочет жить!
Зима на землю сыплет блёстки
© Copyright: Петр Ушкин, 2007
Свидетельство о публикации №107030500660
Свидетельство о публикации №107030500660
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
