Пускай болит с похмелья голова...

Пускай болит с похмелья голова
И вечер плавает в надколотом стакане,
Воспоминаний смятые слова
Плывут и гаснут в сигаретной мари.
Окончен праздник. На полу стихи
Разбросаны нетрезвою рукою.
Что эти пьяные вчерашние грехи?!
Что толку в них?! Они всегда со мною...
Ты не брани меня за горечь слов
В предчувствии печального финала,
В них не было ни жизненных основ,
Ни праведного, светлого начала.
К чему ж нам этот погребальный бред?!
Встает заря и розовеют лица.
И будет так еще сто тысяч лет.
Вопрос один: "На что опохмелиться?"...

11.03.2002.


Рецензии