Пушкину

Творя прекрасные, живые рифмы,
Один лишь ты очнулся ото сна,
К тебе на миг духовной радости весна
Случайно занесла свои молитвы.

Ты лиру золотую получил
В обмен на бесконечные страданья,
И музы крыл хрустальных трепетанье
Сквозь пустозвучие ты тонко уловил.

Твой глас был громок, узнаваем и глубок,
Твой шаг был чёток и в безвременьи чеканен,
Вот только враг твой был жесток и безымянен,
А ты - раним, открыт и одинок!

Твои чудесные, волшебные крыла
Обыденности серость прорезали,
И толпы праздных пустословов раздражали
Твои свобода и блистательный талант.

Ты так высоко и божественно вознёсся
И так легко и радостно парил,
Что быстро пасквиль скорбный получил
От одного из тех, кто продаётся

За несколько серебряных монет
И продаёт души своей остатки,
Бросая гениям фальшивые перчатки
И пряча за спиною пистолет...

Тем зябким утром, сквозь туман и снег,
Куда неслись предательские вёрсты?
Что за дубы невиданного роста
Коней и времени смиряли грустный бег?

Кто выдумал проклятую дуэль?
И почему никто не догадался
Всё это прекратить? Кто испугался
Не дать поэту выпрыгнуть в метель?

Кто не сберёг последнего творца?
Кто дал ему так попросту исчезнуть,
Не сохранив в толпе зевак скабрезных
Ни одного красивого лица?

Где ваши души, современники мои?
Где гений ваш и творчества инстинкты?
Кому вы адресуете молитвы?
Где растеряли крылья дерзкие свои?

По пути от Чёрной речки на Мойку 12, 18 февраля 2007 года