Я вижу этот мир в оковах развращенный,
хоть не кричит на пъедестеле лысый вождь,
а сын печали, тьмой одушевленный,
плетет венец из выдуманных роз.
В отечестве, чью душу съели волки,
величием убогим пахнет смерть,
и слаще бархата излюбленная плеть,
вонзится в кожу как игла цветной наколки.
Откуда веет воздухом могильным?
Чей нынче купол будет разгромлен?
И кто пойдет плясать под летним ливнем,
не зная, что им город заражен?
Не выдумать никак святой жар - птицы
и феникс больше вести не несет,
и не имеют отраженья злые лица
в реке, что до сих пор в залив течет.
жизнь на грани
© Copyright: Рустам Галанин, 2007
Свидетельство о публикации №107030402903
Свидетельство о публикации №107030402903
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.