Есть только жизнь и смерть

* * *

О чём писать – есть только жизнь и смерть,
И больше ничего не существует,
Есть только твердь земли и неба твердь,
И есть душа, мятущаяся всуе,
И есть триумф взрослеющих надежд,
И длинная кривая тень позора,
И пропасти чернеющая брешь,
И в высоту распахнутые шторы.
 

* * *

Блуждаю по тропам, чего-то ищу,
Хотя ведь заранее знаю,
Что там, по бокам, только гасят свечу
И в хитрые игры играют.
Блуждаю, как будто забыться хочу,
Но память уже не заглушишь;
И я, de profundis clamavi*, кричу,
Врачуя заблудшую душу.
И вновь возвращаюсь на тот поворот,
С которого всё закрутилось.
Там солнце привычно идёт на восход,
Как будто ничто не случилось.


* * *

 
Когда вдруг обожжёт, что — навсегда!
Не надо быть наивно-близоруким;
Меняет кожу всякая вода,
И устают терзать любые руки.

И переменится однажды весь ландшафт,
И сам себя ты в зеркале не встретишь,
Но выход только вверх из мрачных шахт,
И упадёт однажды наглый фетиш.

И потому не верь, что — навсегда!
Здесь каждый раз всё выглядит иначе;
Меняет кожу всякая вода,
И не заказан час твоей удачи.

*(лат.) - из глубины взываю