Послеинфарктное

просто взять и написать стих...
как под вечер тихо шел снег,
а потом он вдруг совсем стих,
не оставив для меня вех...
все бело.. куда ни глянь - бель,
что постель, что белизна карт
и по полу - холодок в избе,
вдруг напомнит - за окном - март..

за больницей Шалинской
сопочки, как юбочки,
светлые да смелые,
как стилет инфанта,
на бумажке маленькой
скобочки да зубчики -
красят ее, белую,
рубчики инфаркта
скобочки, зазубринки,
все неровной лесенкой:
смерть гуляла рядышком,
вышивала крестиком...
это в ее власти -
крестик у опушки ,
я ж - пиковой масти
обломал верхушки:
кровоточат пики -
масть коварной стервы,
если крести сникли -
будут просто червы...


как легко совершить суицид-
резко встав, не дойти в туалет..
ничего в том хорошего нет,
и поэтому - в баночку ссым.
вот такое хреновое свойство -
не поможет мне выжить геройство,
так что тихо.. по ложке в минутку,
осторожно покакаем в утку...


ну чтож... я выжил десять дней,
и не сгорел смердящей спичкой.
и сердце с каждым днем сильней,
весна нежней а жизнь милей,
и, приспосабливаясь к ней
я поменял свои привычки...
меняю пиво на вино,
пью регулярно - все равно