Yf dtrf

1. Час Пик.


В прекрасном настроении я выхожу из института. За мной в дверях весело появляются столь же жизнерадостные друзья-однокурсники, и мы шумной компанией направляемся к автобус­ной остановке. Ничто не в силах омрачить нас, ни прохладный январский ветерок, ни при­ближающаяся зимняя сессия.
До остановки идти не долго... Но автобус друзей, как всегда, подошёл чуть раньше, и ребята с криками и улюлюканьем, не обращая внимания на лужи, кинулись в его распахнутые объятья. Я кричу им вслед: "Завтра, мол, увидимся!" А они уже из автобуса показывают мне жестами: "Пошёл ты!" Шутники...
"Везёт же некоторым! - думаю, - Всегда полупустой автобус, и ждать его не надо, а я..." А я живу на окраине и у меня не всё так просто.
С такими мыслями добираюсь до своей остановки и, слившись с толпой, став некоей её частью, превращаюсь в абсолютный слух и зрение. Словом, жду автобус. Голова не отягощена абсолютно никакими мыслями. Вместе с друзьями исчезло безудержное веселье. Но настрое­ние, тем не менее, по-прежнему отличное. Ведь очень скоро я буду дома...
Очень хочу домой и с растущим беспокойством наблюдаю, как без аппетита океан заждавшихся автобус сограждан проглатывает но­вые порции вновьприбывших. Наконец, спустя многочасовые минуты томительного ожидания, возникшая рябь возвестила о приближении какого-то транспортного средства. Так и есть. Теперь каких-то полчаса и я дома, а там... Предвкушение чудесного вечера кружит мне голову.
Но, как обычно, безобразная несовместимость размеров трещавшего по швам автобуса и разъя­рённого океана кандидатов в пассажиры безнадёжно очевидна, и закопчённый ЛАЗик, продемонстрировав расплющенные о стёкла лица и уши счастливых пассажиров, не сбавляя скорости, проносится мимо и метров через сто, чахоточно кашлянув, замирает. Поднявшийся цунами в миг переносит весь океан и затопляет пространство вокруг автобуса. Стонущий салон судорожно сплёвывает двумя тощими студентами и готовится к обороне, угрожая гарантией серьёзного морального и матери­ального ущерба.
В обычных обстоятельствах стоило дождаться другого автобуса, но сегодняшний долгожданный вечер обещает с лихвой возместить все понесённые за месяц потери и пережитые неприят­ности. С этой мыслью я бросаюсь в атаку. Битва была жаркой, но яростный натиск нападающих сломил сопротивление защитников, и "свободная" середина выдавилась в форточки несколькими бледными пенсионерами. Я внутри!!!
Вынув голову из чьего-то пакета с рыбой, занимаю удобное положение, полулёжа на правом бо­ку, и придаюсь сладким думам о предстоящем вечере. Я никак не реагирую на настойчивые попытки сидящего на мне пенсионера завязать перепалку, не смотря на все его сто пятьдесят килограмм. Не возмущаюсь требованию невесть откуда взявшегося контролёра предъя­вить ему своё студенческое удостоверение, хотя лезть за ним мне приходится в дипломат, под юбку стоящей рядом девушки. Ведь как всё это мелко, банально. Через каких-то четверть часа меня ждёт встреча с мечтой. Ра­ди этого стоит пройти все круги час пикового ада. И оторванные рукава нового пальто, и помятые туфли - это мелочь, так же как вывихнутое бедро и выбитый и проглоченный зуб "мудрости".
Но вот, наконец, всё позади. Я дома. Растерзанный, но счастливый, чавкая бутербродом, захожу в свою комнату. Бросаю в угол то, что совсем недавно было дипломатом, и, плюхнувшись в кресло, нажимаю Power.
Вот она, моя мечта - мой Питри Египтянин.



2. Последний файл.


Утро, нет солнца, туман, сыро и мерзко. Террористическим детонатором запищал будильник, взывая души из царства мертвых. Настроение в это утро снова не проснулось, осталось Эвредикой бродить в мрачных подземельях Аида. Но надо вставать, на автомате приводить себя в порядок, а затем, расчистив дорогу в окружающем беспорядке, раскапывать Египтя­нина...
Последнее время Питри Египтянин был единственным Его другом. Но каким другом он был: никогда не спорил, всегда всё понимал и всегда молча всё слушал, слушал, слушал.
Питри был компьютером, Pentium III, прозванным Египтянином за небольшую пирамидку, приклеенную в углу монитора. Приобрел Он Питри, когда ещё учился в институте, потратив немало нервов и здоровья. Затем, проводя за ним всё своё время, Он растерял друзей и знакомых. Но они были Ему не нуж­ны. Он дни и ночи проводил с Питри, полностью поглощенный мирами заэкранной реаль­ности, захваченный пленом компьютерных игр.
Но много воды утекло с той поры. Он защитил диплом и получил "вышку". И теперь, неделями не выходя из дома, Он блуждал в Сети в поисках работы. Вот и сегодня, снова по пыльной клаве... "www", снова те же "idle" и "higher education" и вечный ответ "no vасаnсу".
"Когда же это кончится? Ну, ни одной заразе не нужен ни начинающий программист, ни хотя бы аналитик. Везде нужны только секретарши 90-60-90, менеджеры со знанием таблицы ум­ножения и охранники с криминальным прошлым". О себе, как о писателе, Он им и заикнуться боялся. Но писать для него было средством обрести мир с самим собой... "Писать, писать, а кому это надо? Кто будет читать? И вообще, что им нужно, тем бегущим по своим гиперважным, суперафёрным делам? Им нужно только то, что можно быстро пере­варить их светло-серым веществом. Нужны громкие имена и суперобложки, а в них – псевдосекретные материалы, маниакальный ужас и грязноватая эротика". Он давно решил с этим покончить. Его Книга должна быть не просто чем-то новым... От на­пряжения устали глаза, и Он снял линзы.
...Прошёл час, а Он всё сидел и смотрел в окно.
И вдруг там резко сменились декорации. Словно от взрыва прорвались тучи, и солнце слепящей пылью рассыпалось по всей шири неба. "Вот о таком роскошном торжестве справедливости и нужно писать! Это должны знать все!" Нервным движением Он взял клавиатуру, сел на пол у окна и начал...
О чем Он писал? Это было произведение о великой и последней битве Добра и Зла. Где на сто­роне Добра были Любовь, Красота, Вера, Сила, Разум и Честь, а из-за спины Зла скалились Власть, Ненависть, Ложь, Хитрость, Страх и Подлость. Сюжетом выступала вечная тема – война. И, как на настоящей войне, здесь было всё - коварство, предательство...
Сюжет затягивал Его, словно водоворот. Он понимал всю его бесконечность и пытался выплыть к изящной концовке. Он стиснул зубы, закрыл глаза и... Когда Он открыл глаза, на Него навалились боль и усталость. За окном рассвет снова покрывал лучами кроны деревьев. Он писал целые сутки!!! Трясущейся рукой Он сохранил файл, затем отправил его по e-mail знакомому издателю на оценку. После этого Он уснул...
Его разбудил сигнал о поступлении сообщения. А в нём: "Genius, ты что, наконец водки выпил, несвежей, или просто рехнулся?!" Он не понял, но что-то заставило Его просмотреть файл. Там было 600 страниц абракадабры под заголовком "Yf dtrf"... Он опять забыл переключиться на русский!
Он не завыл, не зарычал. Он сошел с ума молча...