Потоп

Из кабаков Парижей и ЛондОнов
Он вышел вечером своих весенних лет.
Чуть-чуть хмельной, по улицам знакомым,
«Пора домой» – не старо и не ново,
Под тихий шёпот не погасших сигарет.

Он закурил. Чего же жаждать боле?
День близнецом остался от вчера,
И только гром взревел в своей берлоге,
И вниз дождём – пускай промокнут ноги –
У луж с прохожими извечная игра.

Поток хлестал, как меч в агоньи боя,
То Бог разлил второй потоп земли?
Где твой ковчег, потомок сказок Ноя?
Растает век последним волчьим воем,
Но не в воде растает он, в крови!

И крикнул он туда, где было небо!
И вопль сразил под сердце облака!
«Не ты страдал с заката до рассвета!
И не вбивал в ладонь палач заветов!
Не ты был снят в четвёртый день с креста!

Пускай, скорбел, но в скорби нет расплаты,
Не отдал жизнь, тебе её не брать!
Ты просто миф! Жестокий и богатый!
Не твой сей мир, над вечностью распятый!
Не дам твоих же тварей убивать!!!»

Взревела ночь, круша свои преграды,
И взвился вихрь, сметая каждый шаг,
Но он стоял, бросая вызов аду,
И ад опал, поверив слову «надо»,
Как отступил победы злейший враг.

Утихла смерть, он рухнул на колени,
Стонала грудь осколками сердец,
Он заплатил, и кровь текла на землю,
И миг застыл, часам пустым не внемля,
Он прошептал: «Прости меня, Отец».
11(а).05.2005.