Мужу

Не поэт я, красиво писать не могу,
просто рифму люблю, обожаю.
Иногда, о часах позабыв, я пишу,
и о многом сказать я желаю.

И коллегам пишу, и пишу я друзьям...
И по просьбе пишу... Под заказ...
Но заметила я небольшой вот изъян -
что ни строчки нигде нет о нас.

Интересно устроен любой человек:
если ладно всё в жизни - молчит,
ну, а если вдруг плохо и горько ему -
вот тогда на весь мир он кричит.

Вот тогда выливается в рифму тоска,
безнадёжность, беда и печаль.
Разливается бурная строк тех река,
затопив всё хорошее... Жаль!

И сегодня, ошибку исправить решив,
я в душе поднастроила лиру.
О тебе, строки эти тебе ж посвятив,
я поведать хочу всему миру.

Не один мы денёк уже вместе с тобой,
и к серебряной свадьбе готовы,
а для нас всё равно, мой любимый, родной,
длится наш с тобой месяц медовый.

Ежедневно, в течение стольких вот лет,
ты целуешь, идя на работу.
И хотя тебя днём со мной рядышком нет -
ощущаю любовь и заботу.

Нелегко тебе было со мною подчас -
обладаю не ангельским нравом -
ты, терпенья имея огромный запас,
всё всегда мне прощал, милый. Браво!

Постоянно ты думаешь только о нас.
Дети любят тебя, обожают.
За советом к тебе сын приходит не раз,
дочь и вовсе души не чает.

Не умею красиво я так говорить...
Да и важно ли столь это очень?!
Но хочу я сто раз на весь мир повторить -
среди дня повторить, среди ночи:

Я люблю, дорогой, тебя просто без меры!
Благодарны тебе я и дети.
В моей жизни ты был и останешься первым
самым главным мужчиной на свете.

Полюбил ты меня - это крест твой такой...
И тебя я люблю, в чём не каюсь!
А меня ты прости, что срываюсь порой,
и понять не всегда я пытаюсь...

28.02.2007.