Тихий голос в динамике старом,
Сизый пепел на лаке стола,
И фонарные длинные тени,
Проникают сквозь линзу стекла.
И в углах темнота затаилась,
Где ж еще ей таиться, убогой,
И письмо в измятом конверте,
Молча манит – готовься в дорогу.
Дверь подъезда, скрипя натужно,
Словно нехотя, гостя отпустит,
А на улице холодно, вьюжно,
Грязно-белой закидано грустью.
И скрывая следы живые,
За спиною метель завоет,
Словно саваном, белою пылью,
Уходящего вдаль, укроет.
Ушел...
© Copyright: Sтранник, 2007
Свидетельство о публикации №107022801725
Свидетельство о публикации №107022801725
Рецензии
