Ты считал, что она просто давила на жалость

А ты всё тот же, там же… Где-то.
Молчишь и думаешь о чём-то.
Повсюду тьма. Ты ждёшь рассвета.
Но на вечность ночи обречён ты.

И тает дым. И время тает…
Открываешь окно. Холодно…
Но больше грустно. Тепла не хватает.
Тепло поглотил сумрак этого города.

Ты вспоминаешь летние грозы,
Тишину и уют… И безграничный покой.
И думаешь, что так и не увидел её слёзы…
Она никогда не плакала перед тобой.

Одни говорили, что она унижалась,
Общаясь с тобой и безответно любя.
Ты считал, что она просто давила на жалость.
Эгоистка, конечно, всё делала для себя.

Но ночь настраивает на философский лад.
А может, она просто забила на всё – и ЛЮБИЛА?
И добровольно спускалась с небес в твой ад…
И зачем-то слова-цветы в мире жестоком растила.

Но так страшно от этой странной любви стало,
Потому что так запрещено любить обществом…
Ты прогнал. И с тех пор тепла тебе не хватало…
И ты остался один со своим одиночеством.