Фото

Гляжу на твою фотографию с трепетом в сердце…
Так смотрит фотограф, мгновение запечатлев.
Казалось бы, ты так близка, и альбом словно дверца,
Сквозь время и мили дающая мне лицезреть
В любую минуту лишь ту (О, дитя Восхищенья!),
Которою мысли полны столько зим, сколько лет,
Чей образ уже никогда не предастся забвенью,
Поскольку на сердце оставил живительный след.

Я вижу опять на тебе то вечернее платье,
Изгибы которого шелк превращает в прибой.
Завидуя даже бокалу, который в объятьях
Чувствительных пальцев посмел целоваться с тобой.
Поверь, я ведь вижу – тебе не нужны украшенья…
Что может украсить металл ожерелья в ТЕБЕ?
Когда даже в нем эта грудь вызывает смятенье,
От легкого вздоха, подобного летней волне.

И гибельный хаос твоих озорных завитушек,
Ласкающих плечи, спадающих волнами ниц,
Мне снова напомнит, кто по-настоящему нужен...
И тот огонек из-под угольно-черных ресниц...
А отблеск свечи оттеняет на щечках румянец…
Мой Бог! Отчего же Она так глядит на меня?!
Вот-вот, поведет бровью вверх и устами поманит…
А может быть, все оттого, что фотограф был…я..?