Ютиться в необъятном мире,
летать несмело, в полкрыла –
едва раскинешь крылья шире,
вонзится глупая стрела.
От ран непрочная защита,
иезуитских слов игра,
творит безгрешное вчера,
оденет тело в то, что сшито.
В костюм усопших и святых
едва вошло живое тело,
цепями скованный, затих
крыла размах, и мимо стрелы.
Ответ? Да был ли он, ответ?
И снова боль, и снова свет.
Первый акросонет
© Copyright: Дмитрий Спартакович Воронков, 2007
Свидетельство о публикации №107022602809
Свидетельство о публикации №107022602809
Рецензии