Написал я в это лето
Триста двадцать два сонета.
Без числа писал стихи...
Ночи в Пильнице тихи.
Думай, сколько разум просит.
На стихах меня заносит.
То бреду я бороздой,
То вниз падаю звездой…
То целую ваши руки,
То испытываю муки
То я трезв, а то, вдруг, пью.
Не в своё свой нос сую…
Есть всегда в деревне темы;
Рифма спишет все проблемы.
Запланирован роман,
Назван мной: самообман.
Мой герой там критикует,
Всех и вся в мешки пакует,
И растапливает печь,
Чтоб в огне талант мой сжечь.
Виду я не подаю,
Лишь дровишки подаю
Так накрапал в это лето
Триста двадцать два сонета,
Без числа писал стихи...
Ночи в Пильнице тихи.
Написал я в это лето
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2007
Свидетельство о публикации №107022400552
Свидетельство о публикации №107022400552
Рецензии