Марине Цветаевой



Сосновый бор притих устало,
Умолк ручей.
Ничей он.
 Больше не осталось
Моих ночей.

Моих очей не привлекает
Ночная мгла.
Она уже не согревает,
Увы, меня.

И ливень игл, ещё колючих,
Не ранит,
 нет.
И кто-то слишком поздно включит
Манящий свет.

Дразнящий,
 дерзкий,
 беспощадный –
Хирурга нож.
Душа истоптана площадно –
Что в неё найдёшь?...


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →