Письмо

Которую зиму нет рождества,
нет замирания сердца.
Потом неизменно приходит весна,
и мир начинает вертеться.
А хочется плюшевым мишкам
под елкой устроить парад.
Но это было бы лишним.
Ты рад.

Декабрь, ты злой пропоица.
Январь - ты никчемный сезон.
Никак марту не успокоиться,
шагая за февралем.

Все ходят, глядя под ноги,
все ждут от тебя вестей.
Дед мира, оставь заботы
и плюнь на своих коней.
В тебя все давно не верят,
на бирже цифры сильней,
чем твой заснеженный берег
и даже глаза детей.
Дядя Федор и то реальней,
чем в старом тулупе дед,
что хоть и носит подарки,
но не спасает от бед.
Ты будто дедушка Ленин,
все в профиль стоишь и ждешь,
что на значок непременно
когда-нибудь попадешь.

В твоих чертогах зябко,
а в наших куда страшней.
Зато все вполне в порядке,
когда воруют детей.
Кто спит на скамейке в парке,
кто носит чужое белье...
Распределяя подарки,
ты просто забыл про нее?
Бездушный сказочный странник,
тебе пора отдохнуть.
Съешь кому-то назначенный пряник
и постарайся уснуть.
И пусть тебе снятся не дети,
что бегают и поют,
а шприц на полу в туалете
и в сумочке верный жгут.
Тебе не страшно проснуться,
сглотнув комковатую ложь,
и вечером вдруг напороться
на нож?

07.12.06