Морозный воздух мутно-белый

А.Ш.

Морозный воздух мутно-белый,
Под снегом коварный спрятан лёд.
Спешу с утра по чужому делу –
Оно не ждёт.
Боюсь, не споткнуться б на красный,
Проблемы с походкой, но не спотыкаюсь.
Не сбит. Жаль.
Стал опасным казавшийся раем февраль.
Вновь иду – и без страха –
По свежему льду.

А Маяковский писал замечательно,
Хоть и совсем не о том. Но:
Не будничной, иносказательно,
Наверно, поглядывая в окно
Упрямо:
У каждого – своя тайна,
И в сердце, и в глазах.
Но тайные – станем явными.
Иначе – нельзя.

А каждый вечер
Ко мне приходит Элвис Пресли,
Садится спиной к окну,
В – страшно подумать! – плетёном кресле
Сидит – и рассказывает про свою страну.
Всё время пьёт чай.
Говорит, что истинный смысл – стёрт.
Здесь Стёртая Грань.
И ещё – что рок-н-ролл мёртв,
Но его не слышит никто,
Ведь он тоже давно мёртв.
А я смотрю сквозь него, в окно –
И там снег…
И сё возвратится к истоку,
Всё обернётся словом.
Я иду – неровным шагом,
С фруктами разными,
А после – фокус из Бина с краном
Срабатывает безотказно.
Мокрыми шагами вхожу в твой подъезд.
Достаю газету. Этюд «Снусмумрик и почта»,
Сам не сумеешь – закажи его срочно
Одной какой-нибудь из своих невест.
А про меня говорили, что я –
Или просто слишком весёлый,
Или всегда под кайфом, всё время.
Или – ты знаешь, о чём я.
Забавное бремя.
Но всё обернётся словом,
И всем есть дело.

Слова вертятся, переворачиваются,
Рифмы поджариваются – наконец, готовы.
Мы, наверное, зря это начали снова.
Хорошо, что просто четверг.
Никто не заметит, что я живу.
БГ сказал, что он твердь,
А я не смогу.

Обидно. Мокрый снег падает,
Бьёт по щекам.
Я не сбит на красный.
Скажи, что это случайность –
Своим денщикам,
Четвергам своим.
- Здравствуй!