Смыслом тырит пули пистолет...

* * *
Смыслом тырит пули пистолет,
хренотень шагает по стране.
Колокольня куполами бьет
по слезам свинцовым, по броне.

Хнычет мальчик сроком под гармонь.
Распустила косы Простота.
Утрет губы поутру Просонь,
булькать в дно захочет Беднота.

Кости, опаленные страной,
разбросало воронье кругом
По предательским ступеням вверх
или к солнечной Испанье золотой.

«Смак» гурманит в похоти страна,
а голодным детям лишь вокзал.
По Рублевке строят терема,
остальных за неуплату всех в подвал.

Прытко мчится электричка вдаль
к проданным некошеным полям,
на которых урожай теперь
некому ни сеять, ни пахать.

Вонь по рынкам хрипнет до утра
и ладонь, протянутая вверх,
просит у всесильного Творца
о науке бить и воровать у стерв.

Я к ладони сердце протяну,
и напомню о России вновь,
отогрею смыслом красоту,
пошлости напомню про любовь.

Солнцем озаботятся слова,
по России отогреют лед.
Из пепла воссияет доброта,
если каждый встретит Бога вновь.


* * *

Ребятам, не вернувшимся с войны домой.

Мне рассказывал пьяный попутчик
о своей закаленной войне,
Что звала его в полночи в горы
и ходила в седой парандже.

Он рассказывал, пил и плакал
об ушедших товарищах в бой,
как тогда, в девяносто пятом
пришло много гробов домой.

Как Россия рвала хлыстами
и ремнями живых солдат,
вырывала ноги с корнями
и спасала, везла в медсанбат.

Плакал мыслями, плакал словами,
но не капали слезы из глаз,
помнил всех поименно, и фляжка
опрокидывалась каждый раз.

И вставали они как живые и
просили у нас прикурить,
анекдоты травили смешные
и пытались девчат закадрить.

Мы молчим за распятую совесть,
поминаем на праздник бойцов,
а за Правду с экранов как зомби
бьет Серега Бодров подлецов.

«И за Брата мы все в ответе!» -
скажет друг, скажет сын, скажет брат,
только Родина в радуге снега
проституткой забудет опять.

Не дождется сыновняя память.
Может, берцы опять натянуть,
Зарядить калаша и уехать
в сторону, где тебя уже ждут?

И не нужно памяти ложной:
это правильно, а это не так,
я там не был, не нюхал пороха,
что сказать я могу, солдат?

Только знаю одно: Вы падали
как подкошенные стебельки
за свой дом, за рябину под окнами,
за невест, за друзей и за гимн.