Прости меня, любимая, опять...

 * * *
 N.N.
Прости меня, любимая, опять,
Что вновь сегодня ждёт тебя открытка,
Вид городов, что, как судьба ни прытка,
Вживую их пока не увидать.

За то, что музу попусту губя,
Я был порой последняя скотина,
За то, что я на месте у тебя
Не на втором – на первом после сына.

Окопы рыть от полчищ сатаны,
Такой работы здесь у нас немало,
Здесь негде жить: обители страны,
Совсем не те, какими быть пристало.

Здесь открываешь общую тетрадь –
И все слова теряются на свете,
Здесь стариков увозят умирать
В роскошной позолоченной карете,

Как будто Страшный вдруг нагрянул суд,
Страшней, чем ожидалось неустанно,
И к полиграфу смертного несут,
Как Гамлета, четыре капитана.

Здесь помрачён французский поцелуй
Назло тому, кто чуть не стал французом.
Клеветнику прошепчут: Не балуй!
Невинного в бетон загонят юзом...

И только мрак, стирающий цветы,
Что всё равно падут в угоду зною,
И только ты в душе, и только ты,
И век не назову тебя женою...

Пустой онтологический настой
Про дух материального субстрата...
Здесь всё не так. И только облик твой
Дороже всех, что были в нём когда-то.

 20.02.07.