Эти берлоги, эти почти дома
Косит простуда, без права на вечер пятницы.
Ты полагаешь, что сводишь меня с ума,
А у меня и без помощи получается.
Сердца ударом избит и почти невесом,
В цепких ручонках чистосердечного прошлого.
И неспокойно молчит в тишине телефон,
Предвосхищая известье чего-то хорошего.
трын-трава
© Copyright: Молча, 2007
Свидетельство о публикации №107021900912
Свидетельство о публикации №107021900912
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
