Ему

Любовь не лечится разлукой,
И обернуться может мукой,
То время, что должно стирать,
К тебе все чувства, но опять…
Твой образ в мыслях возникает,
О счастье мне напоминает,
Несбыточность которого гнетет,
И сердце мучит и скребет,
В душе моей истерзанной живет.

Стрела Амура не попала
По назначенью в нужный час,
И la morale жестоко пала,
В огонь любви бросая нас.

Обманутой во времени быть больно,
Трудно мне понимание судьбы,
Кто росчерком пера так вольно
Распоряжается и жизнью и людьми?

Глупы вопросы вечностью своей,
и тем они становятся острей,
И мысли наши занимают,
Что без ответа оставляют
Умы уже веков двадцатых,
Таких жестоких, громких, статных.

Так тяжело не чувствовать тебя,
И сердце грубо мне скребя,
Во мне, боль упивается свободой,
Как молодой поэт, впервые написанною одой.

Но боль моя устанет и уснет,
Во мгле души моей печальной,
И сердце наконец поймет,
Что решено все изначально!

Уж, не виню тебя теперь,
Забыть я чувства лишь стараюсь,
И я смогу, ты мне поверь,
В любви перед тобой лишь каюсь.

Любовь – полынь,
Из далека – цветуща и полна свободы,
Но кто осмелится на вкус,
Тот горечь обретет на годы.