Стылый, до мозга костей, старый ветер
Треплет сединами голых веток.
Мертвые тучи встали на веки,
Окоченевшими пальцами небо
в клочья порвали. А белый художник
Черною краской рождает дорогу,
Дальние горы за горизонтом,
Которых - увы, - не помнит,.. не помнит.
Но кистью живой и бесцветною краской
Видит он холст взглядом сонного неба.
Холодно нынче, но образ пейзажа
Все-таки смог поглотить нетерпенье.
Что ж, на палитре осталась последняя
Краска, которой холст будет испорчен.
Но важно ли это художнику, если
Он помнит как надо…
И вот взошло солнце.
Промёрзший до мозга костей серый ветер
© Copyright: Соловьев Валерий, 2007
Свидетельство о публикации №107021901181
Свидетельство о публикации №107021901181
Рецензии