На совести снег, что не тает с утра,
белеет пустая дорога.
И, видимо, снова приходит пора
для краткого мини-итога.
Чем год уходящий меня напоил?
Шипы подносил или розы?
Вот близких людей отнимал и дарил,
и радости были, и слёзы.
Вот шумный успех, а чуть позже – провал,
картина без всякого титра.
Вот скорбная тризна, а вот карнавал –
мозаика, то есть палитра.
Стою у окна и на время гляжу,
прислушавшись к мерному бегу.
И вижу как сон: будто я ухожу
всё дальше по первому снегу.
на совести снег, что не тает с утра
© Copyright: Прокофьев, 2007
Свидетельство о публикации №107021800961
Свидетельство о публикации №107021800961
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
