Я жил, как все, мне было тридцать три,
Я был силен, высок и бледен кожей,
Когда в мой дом при отблесках зари
Ворвались со словами: «Здравствуй, Боже!».
И, крест чужой на плечи водрузив,
Поплелся на чужую я Голгофу,
Согбен в плечах, уродлив, некрасив,
Под звон колоколов и полуштофов.
Разбив лицо, распяли на кресте,
И в мякоть рук стальной вогнали стержень,
А я орал, что в жизни не был тем,
Что новый храм воздвиг, разрушив прежний.
Как вдруг в толпе увидел я лицо,
Что в точности мой образ повторяло,
Злорадством сотен тысяч подлецов,
Как яростным огнем, оно пылало.
Я прав! и я не Бог, я должен жить!
Ведь смертным я на смерть не осуждался!
Но кто-то на кресте обязан быть,
И я вознесся ввысь… а он остался!..
I. C
© Copyright: Дмитрий Макунин, 2007
Свидетельство о публикации №107021800350
Свидетельство о публикации №107021800350
Рецензии