Про реал и идеал

Ах, Сумирэ! Всё так неоднозначно!
Порою так поверишь в идеал,
Что с радостью забудешь о реале.
Глаза закроешь, чтоб не убивал
Своим унылым видом дом невзрачный,
К какому не по-доброму привык,
Который сжался до оттенков мрачных
И почернел, и скорчился, и сник,
И так затих, что ясно слышно звуки
В его прибитой пылью тишине:
Они пугают, эти скрипы, стуки,
И шёпот, то под полом, то в стене.
А иногда ещё пятно мелькает
По стенам: или мышка, или жук
И разум утомлённый забавляет
То появившись, то исчезнув вдруг.

Смотреть в окно всё меньше наслажденья
За ним одно и то же день за днём...
Неделя, месяц, год – без измененья.
Лишь гаже и мутней стекло на нём,
Да подоконник в крошах от печенья.
А к ним никто так и не прилетел.
И жизнь без штормов и без приключений
Пустой обременительный удел.
А идеал? Опасности, походы,
Мачете, джунгли, солнце, море, пляж,
Бунгало, ром, закаты и восходы,
Покой в душе...забытый образ...блажь...
Как свеж твой ветер, океанский берег!
Упругий парус в голубой вдали...
Открыл глаза и... Вместо всех америк
Два голубя за крошками пришли!