* * *
N.N.
Танки, пыля, на высотках уродуют лес,
Ноют вожди, заливая народы любовью,
Эта земля от кровавых устала чудес,
Здесь и вода, и вино обращаются кровью.
Здесь говорят не «идёт», а «спускается» дождь,
Это похоже на правду, как ты – на мечту,
Счастье, моя благодатная светлая ложь,
Сердце сожмёт, погружая его в немоту.
Пой перерезанным горлом свой вечный сонет,
Мрачный писатель, уставший с покоем прощаться.
Ты для меня – это место, которого нет,
Но из него просто некуда мне возвращаться.
15.02.07.
Танки, пыля, на высотках уродуют лес...
© Copyright: Борис Рубежов -Вторая Страница, 2007
Свидетельство о публикации №107021600139
Свидетельство о публикации №107021600139
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.