Простуженным треском дышит эфир...

Простуженным треском дышит эфир
  в моём стародавнем приёмнике,
стопка тетрадей, затёртых до дыр,
  пылится на подоконнике.
Три на четыре: комната-склеп, -
  в ней прячу своё одиночество,
всё было бы проще, будь глух я и слеп
  иль веруй в дурные пророчества.
Нелепа надежда. Сбежать от себя,
  не хватит и скорости звука -
(чернильной строкою по нервам рубя,
  не слышать сердечного стука?).
Бумага всё терпит: стихи и донос,
  рецепты от слёз, от удушья,
но чаще бумагой скрывают понос
  трусливого равнодушья.
Мне говорят: ты ершист, ты колюч,
  углы огибать не можешь,
лучше запри свою «дурь» на ключ,
  иначе голову сложишь.
Понял, не глупый. Но стоит ли врать
  даже во имя спасенья? -
окно приоткрыто, рукою подать,
  полшага… и нет заточенья.
Подлость?! Да плюнь ты, и дело с концом,
  не к масти сейчас Дон-Кихоты,
ну прослывёшь удальцом-дураком, -
  оставишь друзей без работы.
Порядочность?! Если бы… Ты не дитя,
  у подлых свои законы;
с библейских заветов нынче, шутя,
  стригут лицедеи купоны.
Чего ты достиг, а что накопил? –
  чудак, правдолюбец несчастный,
идеи Христа мир давно уж пропил,
  и правят в миру педерасты.
… Простуженным треском дышит эфир
  в моём стародавнем приёмнике,
стопка тетрадей, затёртых до дыр,
  пылится на подоконнике.

***

http://www.popov-vasili.narod.ru