Импровизация

(одному знакомому)

От сгоревшего утра останется только зола –
Кучки серого пепла на вымершем поле стола.
Очертания города плавятся в мутном стекле.
Паркер снова фальшивит, поскольку сидит на игле.
Впрочем, это не важно,
Раз звук прорастает сквозь плоть.
В опустевшем вчерашнем
Не услышишь: Спасибо, Господь,
За испорченный вечер,
За промозглое утро с больной головой.
Эти узкие плечи
Не укроешь пальто (этот миг… он не твой),
Не рискнёшь прикоснуться –
Не то что обнять,
Это всё наважденье,
Пора бы проснуться,
пора бы понять
суетливым движеньем
себя отгоняя от тем
что грозят продолженьем
той же боли
на белом листе
убегающих строчек
для кого остаются следы
неразборчивый почерк
уводящий тебя от беды
в невозможность спасенья
где опять на полтакта отстав
одиночество чудных мгновений
играешь с листа
и нанизав на звук одиночество улиц дворов пустоту
там где звук прорастает сквозь плоть там где строчки бегут по листу
уводя тебя в рай и при этом сгорая дотла
оставляя лишь пепел на вымершем поле стола.