Карты на стол, жаль, что я не умею гадать.
Падает снег, чем не пророк-предсказатель,
Нужно просить, трудно ответы понять,
Денег нет на самый простой дошифрователь.
Музыка волнами, (эй,помогите!тону!Серфингист.)
Солнце-фонарь паука мне готовило засуху.
Ногтем небрежно и едко насилую лист,
Серое снова разбавить, сказав - да пошло оно все на ху..
Вылизать ложку варенья - приветы от лета,
Пальцы размять, ведь с чего-то же вдруг затекли.
Нож по коробке - с балкона бродяге конфеты,
Батюшки, сколько стрельцов. Мы все свои.
Мы все свои
© Copyright: Михаил Тихомиров, 2007
Свидетельство о публикации №107021303029
Свидетельство о публикации №107021303029
Рецензии