Герой не моего романа,
Скажи, ты - ангел или бес?
Зачем ты строчкою туманной,
Мой разжигаешь интерес?
Как в землю теплую упали,
Твои слова. Смотри ростки.
Еще нежны, уже в оправе
Из этих слов, что так близки.
Отозвалось. Уже томится
Рука. И серенькая мышь
Послушно к коврику стремится.
А дождь, касаясь мокрых крыш,
Танцует с ветром. Плачет, плачет…
На сердце тот же нервный тон.
От чувства, всхлипнув, (незадача)
Глаза отводит монитор.
В мечтах с тобой. И время птицей,
Летит сквозь капельки дождя.
Хочу хоть строчкою присниться.
Почти люблю. Почти Твоя.
Спасибо, Дзотта. Я смотрю, у Вас сегодня трудный день выдался на Ноев Ковчеге. Сражались вы отважно. Хочется как-то приободрить. Да, это трудно, выставлять стихи на разбор. Ведь со стороны все не так видится, как мы себе представляем. А люди там собрались, мне кажется, хорошие и чуткие. И стихи надо писать, если сердце просит. Удачи Вам!
Я знаю, сама подобное чувствовала. Трудно, но через это полезно пройти. Просто не надо относится к своим стихам, как к воробушкам, которые вылетают сами, и сами потом...живут такими, как получились. Они должны быть самодостаточны, тогда и защищать их будет легче. Получится.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.