Лес

Маленькие автобусы разъезжают по городу. Их никто не замечает, но порой встреча с ними неизбежна. Дети смотрят на них с присущей только им простотой и наивностью, молодёжь вовсе не обращает внимания, и только те, кто однажды почувствовал их холод, каждый раз вздрагивает при их появлении. Надпись "ритуал" на лобовом стекле и маленькая дверца сзади. Через неё проносятся жизни, души и море слёз, печали, скорби. Это единственный вид транспорта, который никогда не опаздывает. И никогда не приходит вовремя. Я хочу отвернуться от этой похоронной делегации, весело помахать ей рукой и сказать: "Прощай, родимая! Мы больше не увидимся. Я научусь не упускать достигнутое и находить замену потерянному". Эти машинки забирают частичку нашей души, нашей жизни. Опустошённость заполняет сознание, и сколько нужно времени, чтобы вновь обрести себя. Какова цена жизни и что за характер у судьбы? Понимание этого приходит лишь тогда, когда теряешь. Особенно, когда теряешь впервые.