обида

я вижу ее не птицей, не ангелом, не звездою,
я вижу любовь старушкой, склонившейся надо мною,
врачующей горьким соком травы – ножевые раны
и шепчущей: всё простится тому, кто простить сумеет…


* * *

каков твой следующий шаг?
столкнуться лбами?
когда любовь, едва дыша,
твердит на память

наивный довод – все твои
зазря блокады:
брать в долг у собственной любви
ни дня не надо.

* * *

сопливый платок в кармане,
обида как мир старая:
обрати, наконец, внимание:
с тобой я не разговариваю!

и рядышком сядь и ласково
скажи что-нибудь хорошее,
и наобещай прекрасное,
волшебное, невозможное.


* * *

прощай же, моё высочество
на гордом белом коне!
только одно и хочется
выяснить под конец:

(может быть, это мелочно,
но не смолчать уже)
– как думаешь, эта девочка
стоит подобных жертв?


* * *

а слёзы – что снег талый.
плачь, только не ной.
не всё, что в землю упало,
прорастает весной.

сотри губную помаду,
румяна со щёк смой.
семь кругов ада?
видишь ли – это восьмой.


* * *

вслушиваюсь… гордиться
нечем, в конце концов!
наша синяя птица
не принесет птенцов.

не оправдать палачеств,
не повернуть часы
вспять.
…о, как громко плачет
наш незачатый сын!..

* * *

…синее пятнышко неба, но звёзд не видно.
эхо доносит лишь гласные алфавита.
я погибаю на дне твоего колодца –
мне здесь не спится, не пьётся и не поётся,
даже не плачется, и с соседкой мокрицей
не подружиться, тем паче не договориться.
только и дела – стенку царапать гнилую,
не поминая ни чёрта, ни бога всуе…