(картинка из интернета)
Пришла пора косых дорог.
Позёмка стелется у ног
и вдаль с беспечностью шальной
летит белесою волной.
Февраль. Он все-таки суров,
он на тщеславии ветров
зиме построил цитадель,
где слаб мороз, сильна метель.
Она раскружится в снегах,
сольётся с небом, и пурга
обрушится слепящей мглой
и безнадежностью глухой.
Как от безвыходных скорбей
стенанье вьюги все сильней,
и пламя белое над крышей
взмывает к небу выше, выше....
Тревожить будет до утра
чувств, нам неведомых, игра .
Лишь музыка да древний миф
постичь сумели тайну их.
И может ликовать зима.
По грудь в снегу стоят дома,
и безупречна белизна,
и эта выскочка – весна
пусть подождет. . .
Но вдруг, в смятенье
заметит, что синеют тени.
Нет, не ошибся календарь,
уж больно короток февраль.
Февраль
© Copyright: Надежда Истомина, 2007
Свидетельство о публикации №107021202093
Свидетельство о публикации №107021202093
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.