Знакомому писателю
Он вышел в дождь…он сам похож на дождь,
которому никто не рад опять…
его ты ждёшь? конечно же, не ждёшь…
никто не ждёт… ну разве только мать.
полушутя… живёт… полудыша…
в толпе людей - окрашен в чёрный цвет…
а вне его крылатая душа -
в нём столько коньяка, что места нет.
он сотворит какой-то дикий мир…
или простой – из нежности очей…
наверное, он чей-нибудь кумир…
но сам ничей… до бешенства ничей!
кому отдать любовь? конечно, тем,
кому мужчину – разве против он?
но с ними – нагишом – одет совсем…
и как итог – прощайте, мисс, пардон…
вновь полупьяный… ночью… из такси…
домой… ему бы капельку тепла…
я рассказать хотела… но прости…
я не смогла…
я снова не смогла.
Свидетельство о публикации №107021103059