Утро

На старый абажур, которому полвека,
Ложится первый луч, и, бережно скользя,
Он достигает глаз простого человека,
Которого сейчас будить никак нельзя.

Но луч неумолим, он сверлит победитом
Уставшие глаза, прикрытые еще,
А где-то вдалеке, в окне полуоткрытом,
Разлившийся туман скрывает под плащом

Пожухлую листву пустынных подворотен —
Унылую постель ханыги-алкаша, —
И тот извечный грех, который первороден,
Когда чужой женой увлечена душа.

Пока еще он спит — возлюбленный безбожник,
И снится ему тот осенний день, когда
Смиренное «нельзя» на сладостное «можно»
Перевернуло мир, сменившись, навсегда.

А день уже идет, ошметками тумана
Стирая на ходу улики с башмаков:
Прилипшую листву с остатками обмана,
И приторный сироп — налет людских грехов.

Извечный компаньон поспешного романа,
Он знает, что любовь сокрыта, словно клад.
И человек встает со старого дивана,
И наплевать ему на заповедей склад.