Мой бумажный друг

Милая моя тетрадка, преданный дневник,
Ты подмигиваешь с полки, как шальной старик:
     «Что сегодня на повестке? Хочешь рассказать?»
     Сам он просится мне в руки: «Говорим опять...»

Нашу встречу предвкушаю, мой бумажный друг –
Вот и ручка, слышу сердца собственного стук.
     Что за день во мне собралось – надо описать,
     Мысли привести в порядок, ждёт меня их рать.

И кому про них расскажешь? – Люди не поймут,
Как узнают, прослывёшь меж них последний шут:
     Где же видано сегодня: быть самим собой?
     Может, где-то в антимире, за живой чертой?

Нам с тобою, закадычный, в путь идти вдвоём,
Рядом, славно пообщаясь, целый мир пройдём.
     Вот и камень, где сидели, шапкой – облака,
     Далеки от суеты наземного мирка...

Если подытожу то, что сложно и темно,
Вдруг решение найдётся у своих же ног.
     И, довольна, отдыхая, брошу гордый взгляд:
     Вот он, путь мой, извиваясь, вверх тянуться рад.