Он прошел неслышно по Москве,
Оставляя ручейки на стеклах,
На твоей заплаканной щеке,
И на волосах от влаги темных.
Этот дождь, не знающий преград,
С неба наземь брошенные нити,
Что бы нам, бредущим наугад,
Не растаять в датах и событьях.
Горечь, что бы вымыть из груди,
И простить, что раньше не простили,
И суметь сказать не уходи,
Тем, кого едва не упустили.
Не пугайся, дверь ему открой,
Исцели израненную душу,
Ниспадающей, живой водой,
Льющейся сквозь времена на сушу.
Дождь
© Copyright: Галина Комова, 2007
Свидетельство о публикации №107020500198
Свидетельство о публикации №107020500198
Рецензии