Поэтам

Мы Вами маялись пока,
Вы уходили друг за другом
За горизонт, за облака,
За беспредельные срока,
Кто ухмыляясь, кто с испугом.

Вы покидали города,
В которых Вы за нас рыдали,
За нас сгорали от стыда,
Вы вечно лезли не туда,
Точней туда, где Вас не ждали.

Вы уходили. Мы вослед
Ворчали зло и по-старушьи.
Но через много, много лет,
От «райских кущ» до наших бед,
Вы нам протягивали души.

И мы тогда внимали Вам,
Но и в минуты просветленья
По нашим крохотным умам,
Изношенным, испитым в хлам,
Бродили тучные сомненья.

Привычны гнать и спины гнуть
Мы только в траура сокрестье,
Спровадив Вас в последний путь,
Вогнав во гроб, стучали в грудь:
«Убит поэт, невольник чести».

И до поры осиротев,
Попрятав батоги и плети,
Мы сокрушённо в маете,
Вздыхали: "Вот ведь, были «ТЕ»...
Не то, что нынешние «ЭТИ».
 
И так, под погребальный звон,
Мы спотыкаемся о плахи
И к убиенным на поклон
Торопимся, и испокон
Возносим гениев...
                во прахе.