Funeral Blues

Моему духовному брату –
старому рокеру и поэту Серёге Турутину

Старик, и ты, наверняка,
Из тех, кто не единым хлебом
Был жив, но «лестница на небо»
Достала лишь до чердака.
Дружище, что нам делать здесь?
Вздыхая, словно мерин в стойле,
Лакать дешёвенькое пойло,
И ожидать благую весть?
Ворчать под нос «Вот были дни!»
И, оседлав диван с клопами,
Крутить свою больную память
Как тот запиленный винил?
Уставив взгляд в немытый пол
Насквозь прокуренной берлоги,
Смиренно подводить итоги?
И, под раздолбанный Les Paul*,
Скулить о том, что не дала
Тебе продажная шалава-
Судьба, увы, ни грамма славы,
Ни капли счастья, bla-bla-bla?
Ну, допивай своё бухло,
Возьми два септа на гитаре.
Пойдем! Невозмутимый старец
Уже берется за весло.
Да! Не забудь, приплыв туда,
Небрежно дать на чай Харону.
Насвистывая похоронный
Мажорный блюз, мы будем ждать,
Когда, свой список прочитав,
Суровый страж, чьё имя-камень,
Кряхтя и клацая замками,
Откроет нам свои врата.

* - http://www.jazz.ru/mag/209/lespaul.htm