Прикол от дяди

Ле хайм славяне! Истина в вине!
Вино у нас, а мы на Молдованке.
Сегодня хорошо приснилось мне:
Рыдали скрипки, плакали тальянки.

Благоухал "разводами" Привоз,
Гудел кичман, как ветер на Эльбрусе,
И грыз мундштук, хиляя, Шмаровоз
С букетом роз до Климовой Маруси.

Не шутит заряжонный пистолет.
А вам замечу, как поэт поэту, -
Отдайте, дядя, Ваде ваш жилет
И винимите ноги из штиблетов.

Я вас рекомендую поспешить,
А за вопрос не приложу ума я,
Да шо вы, дядя, не смешите жить…
Я ж тольки вас из туфель винимаю.

Ха! может, вы боитеся росы?
Так та роса у нас не выпадает
А заодно сымите и часы:
«Счастливые часов не наблюдают».

Какая мелочь? На какой билет?!
Шо вы трясётесь, как Мазай за заек.
Ах, боже мой! Вы, дядя, не поэт.
Нет, не поэт и даже не прозаик.

Сдаётся мне, вы, дядя, не Вийон.
Вам не рыдать за Болдинскую осень…
Тогда зачем вам этот медальон
И цЕпочка, каких теперь не носят.

Ну, вот, уже нам в разные концы,
Мене на бок, а вам всё время прямо,
А цацки эти, я на образцы,
Сейчас снесу, в музей Одессы–мамы.