Странно видеть себя в очертании холстов,
Силуэт мой испортила краска.
Неужели готовы, за сотню стихов
Нацепить обаяния, свою маску.
А вокруг только ложь, лицемерные взгляды,
Что ж, вы, совесть свою потопили в грязи.
Но не надо вопросов: ”Оно тебе надо?”
Что ж в округе, так много одной кривизны.
Мне хотелось быть просто правдивым,
Я писал только то, что болит.
Вместо розы, вы, дали мне ветку крапивы,
Чтобы руки мои не марали гранит.
Восхищение – это лишь ложные чувства,
Я поэт, что воспел вашу стать.
Только, вы, задушили частичку искусства,
И с чистой совестью, будете спать?
Совесть, чужая
© Copyright: Боровков Михаил, 2007
Свидетельство о публикации №107020301180
Свидетельство о публикации №107020301180
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.