Опять февраль...

*
Опять с небес летит снежок порошей,
И ничего, что рядом нет следов,
Что были нам на снеге где-то в прошлом –
Мы помним ту, прошедшую, любовь.

И тот февраль, вьюжил что и метелил,
Но было нам с тобою хорошо,
И каждый в счастье будущее верил…
Но все прошло… но все прошло…

Итог такой: все в жизни нам проходит,
И для двоих – их вечная любовь
Сначала сводит, а потом разводит
И предстает несбывшейся судьбой.

Или точнее – сбывшейся судьбою
Всегда все в жизни нашей предстает.
И вот сейчас не вместе мы с тобою,
Хотя снежочек так же все метет,

Как и февраль опять считает числа…
Но нет на снеге рядышком следов,
И день идет ни медленно, ни быстро,
А ночь… я ночью умереть готов –

Как только вспомню губ твоих дрожанье,
И омут глаз, и ямку на щеке,
И мне твое небесное признанье,
И… нет теперь колечка на руке…




*
Не говори февральскими словами
Мне ни о чем, ведь и в моей душе
Все то, что было, есть и будет с нами,
И это все – и в будущем – УЖЕ.

А – не ЕЩЕ. Нам ничего не будет,
Что может в зиму сердца два согреть,
Февраль теперь у нас их только студит,
А март такую вдарит переверть…

Не говори… и не желай обратно,
Назад судьбу по жизни повернуть –
Нам все в судьбе и в жизни все понятно.
Забудь меня… забудь…

Я не смогу уже с тобой такою,
И ты со мной не сможешь ведь таким,
И ты всегда была со мной другою,
Как для тебя я был всегда другим.

(Теперь ты вовсе стала Незнакомкой…
Я к Незнакомой буду глух и нем.)
Пусть жизнь твоя и будет дальше звонкой,
И пусть моя закончится совсем.

И пусть февраль снега так разметелит,
Что скроет землю в них и небеса.
И кто-то верит пусть или не верит
В твои, стихом благие, словеса…




*
Эх, моя тройка, бубенчик удалой,
Сколько раз спорил с вами я судьбой….
Сколько раз с вами я летел в обрыв,
Что-то по новой в жизни полюбив…

И теперь вы снова понесли меня
В дальние февральские милые края,
Где-то снова будет впереди обрыв.
…Умереть да так бы – жизнь не разлюбив…

Бубенец звонливо песенку поет,
Тройка-птица мчится по судьбе вразлет,
И вокруг белеют зимние снега,
Видно, впереди мне выпадет тайга.

Буду одиноким и – без бубенца,
И без тройки тоже, но искать конца
Я в тайге не буду – буду просто жить,
Костерочком ночью очень дорожить.

А когда зальется снова в перелив
На душе бубенчик – буду я счастлИв,
Разбужу все чувства, стали что тихи,
И прольются снова милые стихи…

Может в форме танка или в хайку пусть –
Нет бумаги, компа… эх, какая грусть…
Есть листок березы, клена есть вот лист…
Умещу… А снег-то как теперь искрист…