Дни

Я брел по улице домой, по этой хмурой, припорошенной снегом улице. "Хочу умереть-думал я, -За каждым днем приходит день новый, ничем не отличающийся от предыдущего и так веками...я боюсь думать, что будет завтра, что будет через 10, 15 дней, что будет через 40 лет. Когда я начинаю думать об этом, меня затягивает пучина мыслей, утягивает на дно этой пропасти...я боюсь сойти с ума...Эти мысли, они меня не отпускают...Они вечно рядом. Стоит лишь мельком вспомнить про следующий день, как они услужливо подлетают ко мне и начинают твердить, говорить о том, что ничего, из покон веков, не меняется, что все банально... Реальность настолько возможна, что мне хочеться вскрыть себе вены. Она преследует меня по пятам, говорит, что я ВСЕ ЕЩЕ жив: "заплатите по счетам...", "...неподскажете, сколько время?", "закурить не найдется?"...Она давит меня, как клопа. Я, со своими задатками, талантами, мыслями для нее не больше микроба.
Холодной ночью, среди грязных стен, смотря в окно, забитое решеткой, мы видим звезды. И, бывает, бредешь к седой луне и жаждешь увидеть, что-то непередаваемое словами. Пришел-и видишь звезды из картона, обтянутые блестящей клеенкой и фольгой. И обида гложет душу, и срываешь эти звезды, в порыве гнева и мир бушует вместе с тобой. Уставши, бывает, песню спел себе назло и тем порвал слова предутреннего мира и проснулся, уставившись в потолок, осозная, что начался новый день.
Бывает, как камень падаешь в эту пропасть людского мира, которой нет конца и все ждешь, надеешься, когда тебя укроют птичьи крылья...
Дни, которые идут один за другим-однообразны до безумия...Ведь новый день придет. Он уже идет ко мне сквозь вечернюю мглу.
Я брел по улице домой, по этой хмурой, припорошенной снегом улице. А когда пришел в дом-окно раскрыто и асфальт присыпан снегом, прикрыв судьбу прошедшего дождя, в стакане теплый чай... А в ванной, на тумбочке, как символ моей силы-или бессилия?-лежит тупой нож. И завтра может не наступить...