Там падал желтый лист, и цвет осенний созревал.
Той осенью душой был чист, той осенью я что-то знал.
Не билось учащенно сердце, не рвались нервы от тоски.
Держал, я помню, ключик к дверце, и был в мгновенье от мечты.
Я оживал в сырое время года, я возрождал, все то, что не сбылось.
Не тратил попусту святую воду, и беззаботно под стук дождя спалось.
В момент, когда все увядало, в момент, когда приходит грусть.
Поэт, проснувшись, начинал писать устало, и первым словом было: «Пусть».
Я возвращаюсь в эту осень, хоть за окном царит зима.
Одна нужна из сотни сотен, там, где еще не потерял себя…
Осень
© Copyright: Чебиус, 2007
Свидетельство о публикации №107020101084
Свидетельство о публикации №107020101084
Рецензии