В ожидании далекой весны

Дует ветер в лицо, я закрываюсь от него букетом роз. Он шевелит их лепестки, вот сорвался один и улетел куда-то в темноту сада… Я остановился и смотрю ему вслед.

Где ты? Не вижу тебя – лишь чернота ночи кругом. Различаются лишь силуэты могучих кленов – они молча смотрят на меня.

Подхожу к одному и глажу могучий ствол рукой – он мокрый и холодный, но я ощущаю за этим холодом биение жизни – жизни, напуганной приближением смерти.

- Не бойся, клен, ты не умрешь, за зимой придет весна, и ты будешь снова радоваться новым побегам на твоих ветвях, ты такой большой, а испугался осени. Я погладил его снова, и мне показалось, что клен немного успокоился и, затаив обиду, притих.

Через четыре месяца я снова проходил через тот сад. Стоял январь, я ступал по глубокому сверкающему на солнце снегу, стряхивал с шапки снежинки. Тогда я вспомнил про клен и про давешний разговор, и решил навестить своего приятеля.

Но когда пришел на то место, где была кленовая аллея, то обнаружил на ее месте лишь одни пеньки, припорошенные снегом, и понял я тогда, что обманул этого великана с детским сердцем. Сделалось тяжело у меня на душе, я сел на пенек и, сняв шапку, долго смотрел на ядовито-красное солнце, заходившее за казавшиеся мертвыми дома.