Прости мне эту худшую из песен,
унылую, осеннюю тоску…
Прости,
мне этот мир не интересен,
Холодный мир бродяг и потаскух…
Людская прорва,
пьющая и жрущая,
Растленная антихристом толпа.
Пропитан плотью дух всего живущего,
гниющего с грудного молока.
Я надрываю пуп правописанием,
научного ненужного труда,
Я занимаюсь самооправданием,
и кипячусь, как в решете вода.
Я демагог,
такой же черномазый,
как этот бомж,
он тоже был поэт…
Но пьяным ртом его Пегас изгажен,
сошёл в кромешный ад,
сошёл на нет.
Куда зовёт Любовь,
Надежда,
Вера,
в духовной слепости людей
- получертей?
Нас нужно высечь
для острастки и примера,
За всё «хорошее»
Хороших дать плетей!
И верю я в ужасную картину,
когда нас окончательно проймёт,
нанизанных на свежий кол осины,
в шашлычной,
где бараньим духом прёт!
Мне шестнадцать лет. Судить - жутковато. Берусь. Вы меня приподняли надо мною. Ещё одна женщина так поступила со мной. Я с её страниц к Вам попала. Жаль только, что вы уже сказали всё, о чём я думаю и так хорошо, как я не умею.
всего сказать невозможно, но говорить нужно. Стихи - не информация, в них энергия Живого Слова. Её просто нужно пропускать через себя, а дальше всё само реализуется. Это как пища - впрок наесться не получиться, хлебушек /как минимум/ каждый день желудку требуется, но живы мы не хлебом единым... Похоже на таинство - ведь многие тут не смогут сказать с чего и как начали писать, рифмовать - просто так получилось по жизни))) Сладкие муки творчества!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.