На смерть Высоукого

 На смерть Высоцкого.
 
 Минули годы. Сказка стала былью.
 Нет ни Царя, ни стачек, … ни газет.
 Сквозь рёв глушителей - гимн рабскому бессилью -
 мы узнаём, что рядом пал поэт.
 
 Убит. Ни вздоха, ни рыданья,
 "мы - кузнецы!" гремит эфир;
 в стране всеобщего незнанья
 рвачи бесшумно грабят мир.
 
 "И что за диво?" из ГУЛАГа,
 где страх и ложь сплелись в закон,
 где всё молчит - гестапо рядом -
 вдруг, словно гром - гитарный стон.
 
 Кто развенчает тиранию?
 Поэт, судьбу не обойдёшь,
 Держи над пропастью Россию
 на струнах, режущих как нож.
 
 Последний стон не спетых песен
 В безмолвье кони понесли:
 Что, мужики, намордник тесен?
 Не крикнуть "нет", не встать с земли.
 
 Глушитель воет, словно вьюга.
 Где друг, где враг - не разобрать.
 Мы рвём из глоток друг у друга
 то, что "слуга" забыл забрать.
 
 Блатной с пером, очкарик - тоже
 (сознание по бытию);
 Блатной в карман - держись прохожий,
 блатник - соавтором в статью.
 
Лишь а райских кущах комитетов
берут "своё" не суетясь,
за ширмой крашенных билетов
Россию втаптывая в грязь.
 Пусть вор ворует. Отболело.
 Его бы в золоте купать,
 что б не решал за всех - что делать?
 кого любить? где умирать?
 
 Что - грязь авгиевых конюшен …?
 Геракл ... поток и ... - се ля ви!
 Высоцкий чистил наши души
 и задохнулся … от любви.
 1981